那块石头就立在武夷山九曲溪的转弯处。

水到这里，忽然温柔地绕了个弯，像是特意为它让出的一方天地。它不像两岸的山那样，披着茸茸的绿，或是露出玉色的岩骨。它是焦黑的——一种被遗忘在时间之外的、深沉的黑色，上面布满蜂巢般的孔洞，像是凝视天空太久，自己也变成了天空的一部分：布满星辰，也布满虚无。我伸手碰了碰，指腹被孔洞边缘轻轻割了一下，不疼，但让人缩手。石面比想象中凉，像一块被溪水浸透太久的旧铁。

导游的喇叭声远远飘来，说这是“补天遗石”。女娲炼石补天，独独剩了这一块，随手遗落人间。

人群发出“哦”的一声了然的叹息，旋即被下一处景致吸引，散去了。我留下来，看着它。

它真丑。没有棱角分明的英气，也没有圆润可爱的讨喜。它只是沉默地、固执地存在着，以一种近乎粗粝的坦率，把自己所有的伤口与空洞，都摊开在天光之下。脚下，溪水日日夜夜地冲刷，唱着它听不懂的歌谣；身后，翠竹轻摆，发出它听不懂的私语；风从那些孔洞里穿进穿出，发出低低的哨音，它大概也听不懂。它就这么站着，不知站了多少年。

那一刻，我心里那根绷得太紧的弦，忽然“铮”地一声，松了。

我们生来，谁不曾被期待着去“补天”呢？补家族荣光，补社会期待，补自我臆想中那个完美无缺的苍穹。我们被投入名为“成长”的熔炉，反复锻打，修剪掉所有不合时宜的枝杈，磨平所有可能伤人的棱角，只为能严丝合缝地，嵌进某个预设的蓝图里。我们恐惧被“剩下”——恐惧成为那块不合尺寸的、多余的、没有用处的石头。

可是，你看它。

它被剩下了。它没能去支撑苍穹，没能去成就伟业。它被遗弃在这无名水畔，风霜、雷电、虫噬，一样样从它身上穿过，留下那些空洞的印记。那些空洞是它的残缺，却也成了光的通道，风的笛孔。它不再是一件等待被使用的材料——它成了它自己。

我想起自己也有过那样的时候。那是在一段忽然多出来、没人过问的时间里。手头的事忽然停了，日子空下来，我却不知道该把自己往哪儿放——好像一个人只有在被需要的时候才存在。那时候什么也没做成，只是停着。可现在回头看，恰恰是在那段停着的时间里，我第一次清清楚楚地听见了自己的声音。

若只问有什么用，那段日子什么也答不上来。可正是这“无用”，保全了我身上那股还没被修剪干净的、笨拙的生命力。我说不清那股劲到底是什么——可我知道，那时的我，很像这块石头。

可我也知道，我这样想，多半是在替自己开脱。万一那些孔洞什么都不是呢？万一它只是被水冲空了、被虫蛀空了的伤口，所谓“光的通道”，不过是我为了掩饰那份不甘，替它编造的一个体面借口？

石头不回答，它只是站着。溪水从它脚下绕过，发出汩汩的声响。远处，竹筏上有人在笑，笑声被风削去一半，传到这儿时已经碎了。

我想，或许我们终其一生，不过是学着和“被剩下”这件事和解——不是要说服自己那不是残缺，而是承认，残缺也可以不必羞耻。承认自己不必补所有的天，承认有些期待注定不必去填。

至于那些孔洞——那些失败、错过、不被理解——我说不好它们究竟是什么。可就在这一刻，光确实从其间穿过去了，落在岩壁上，明明灭灭。

人究竟什么时候才真正属于自己？大概不是被选中、被镶嵌、被高悬的时候，而是像这块石头一样——终于接受自己就是“被剩下的那一个”，然后，就在此地，就在此刻，与脚下的一抔泥土、头顶的一片流云，达成长久的谅解。

人群的声浪再次隐约传来，他们奔赴下一个景点。我转身离开。

回首望去，那块焦黑的石头，依旧立在溪流转弯的地方。阳光斜射，穿过它身上那些蜂巢般的孔洞。也许那些孔洞仍是伤，可风穿过时，它们发出低低的哨音；光穿过时，岩壁上落下碎碎的光斑。

石头什么都不说。它只是站着，等下一阵风来。（方强胜）